Capítulo 2: El cofre de tres cerraduras

La casa olía a encierro y a la colonia barata que su padre usaba. Javier encendió la luz del dormitorio, una bombilla desnuda que parpadeó dos veces antes de estabilizarse.

Sobre la cama, las sábanas seguían revueltas, como si Antonio acabara de levantarse. Pero llevaba tres días muerto.

Javier se arrodilló y miró bajo el somier. Allí estaba, tal como recordaba de su infancia: el cofre de roble con tres cerraduras oxidadas.

Nunca le habían permitido tocarlo. Ahora, las llaves no aparecían por ninguna parte.

Buscó en el taller de su padre una barra de hierro y, con el corazón golpeándole las costillas, forzó la primera cerradura. El metal chirrió y cedió.

La segunda se resistió, pero al tercer intento saltó hecha pedazos. La tercera fue más fácil.

Levantó la tapa y un olor a madera vieja y papel seco le llenó las fosas nasales. Dentro, forrado de terciopelo rojo descolorido, había un diario con tapas de cuero, un collar de plata con una medalla de la Virgen, un crucifijo de madera oscura y una fotografía en blanco y negro.

Javier la cogió con dedos temblorosos. La chica era joven, de pelo negro y ojos tristes, clavados en el objetivo como si supiera lo que le esperaba.

Reconoció el rostro: era Ana, la desaparecida, la misma de las fotos ajadas que aún colgaban en la panadería del pueblo. Abrió el diario.

La letra de su padre era pequeña y apretada, como si escribiera a escondidas. Leyó al azar: «Hoy he vuelto a soñar con aquel día.

La tierra estaba blanda y ella gritó. No debí callar.

No debí». Pasó las páginas.

Muchas hablaban de miedo, de culpa, de noches sin dormir. De repente, encontró tres páginas arrancadas con una cuchilla, el borde limpio y cruel.

¿Qué decían? ¿Qué ocultó su padre?

El enfado le subió a la garganta, pero se obligó a seguir. Al cerrar el diario, notó un bulto bajo el forro.

Con la punta de un cúter rasgó la tela y descubrió un doble fondo. Dentro, un sobre hospitalario.

Lo abrió y desplegó un informe médico. Las palabras le golpearon como un puñetazo: «Carcinoma de pulmón en estadio IV.

Inoperable. Pronóstico: tres a seis meses».

La fecha era de hacía tres meses justos. Tres meses en los que su padre no había llamado, no había dicho nada.

Se dejó caer sentado en el suelo, con el papel temblándole en la mano. Antonio sabía que se moría.

Y en lugar de buscar consuelo en Madrid, se encerró en San Lucía a hurgar en viejas heridas. ¿Por qué?

¿Para redimirse? ¿Para encontrar a Ana?

¿O para que alguien lo matara antes de que el cáncer lo consumiera? Las uñas negras de tierra, las hojas de olivo incrustadas en la piel del cadáver… ahora cobraban un sentido oscuro.

Su padre no había muerto arañando la tierra por accidente: quizás había provocado su propio final. Un crujido en el pasillo le heló la sangre.

Javier apagó la luz y se quedó inmóvil, escuchando. Pasos lentos, cautelosos, se alejaron por la entrada.

Alguien había estado vigilando la casa. Guardó el diario, la foto y el informe en su mochila.

Mañana hablaría con Carlos, el policía. Ahora sabía que aquella muerte no era solo un crimen sin resolver: era un legado envenenado que su padre le dejaba, y él iba a terminarlo.

Los Huesos del Olivar

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